Premessa: si sa, il Tulimarito è un runner determinato. La cosa misteriosa (per me) è che a lui piace fare fatica. GLI PIACE! Io invece sono sportiva come un mollusco nel suo guscio, l'idea di sudare e faticare così, senza l'obbligo di farlo, mi repelle come una montagna di panni da stirare.
Conseguenza: sento che sto invecchiando prematuramente. Ne ho le prove: inizio a scricchiolare sollevandomi da terra dopo aver giocato coi bambini. Aiuto! Ho continuamente delle immagini flash di me ingobbita e rugosa come una canuta ottuagenaria.
Conclusione logica: approfittare di avere uno sportivo in famiglia e chiedergli di farmi da personal trainer.
M'è parso vagamente d'intuire, però, che al Tulimarito fare da personal trainer repelle come una montagna di panni da stirare.
C'è qualcosa che non funziona. L'universo intero boicotta i miei blandi tentativi di rivalsa sportiva. Congiunzioni astrali negative mi impediscono il rinnovamento cellulare.
E la colpa non è mia, mi sembra evidente.
